Mẹ tôi, 55 tuổi, đề nghị ly hôn.
Sau ba mươi năm nuôi dưỡng một gia đình "hạnh phúc" như cái xác không hồn, bà cuối cùng cũng nghĩ đến bản thân.
Bố tôi, người đàn ông với cái tôi khổng lồ và lòng tự trọng nát bét, hét lên: "Muốn cút thì cút."
Anh trai tôi, cái đứa mà mỗi lần mở miệng là chứng tỏ mình là sản phẩm hoàn hảo của một nền giáo dục bạo lực, gào lên: "Đúng là không biết tốt xấu."
Tôi bước qua ngôi nhà này như đi qua nghĩa trang của một gia đình đã chết từ lâu, nắm lấy tay mẹ và nói:
"Mẹ à, con đưa mẹ đi!"
Chắc chắn, vì nếu bà ở lại đây thêm một giây nào nữa, thì ngay cả xác của bà cũng sẽ bị đổ lỗi.
