"Ngươi là người tri kỷ duy nhất của ta trong cái chốn hiểm độc này. Ta không muốn nhìn thấy ngươi phải chết."
Ánh mắt của Thấm Ngôn khẽ lay động, như một làn sóng mờ nhẹ thoáng qua, rồi rất nhanh lại tối sầm. Cậu khẽ lắc đầu, giọng nói trở nên nhẹ tênh, như đang nói với chính mình:
"Giờ còn nói những chuyện này thì còn ý nghĩa gì nữa, Từ huynh? Hy vọng kiếp sau chúng ta còn có thể gặp lại nhau."
Từ Thịnh bỗng nghiêng người đến gần, thấp giọng nói:
"Ta sẽ giấu chuyện này giúp ngươi."
Thấm Ngôn sửng sốt, nhíu mày nhìn gã:
"Huynh đang nói gì vậy?"
"Thành Hầu Vương sẽ chọn người dựa trên tranh chân dung do ta vẽ. Nếu ta cố tình vẽ ngươi thật xấu, thì có lẽ ông ta sẽ chỉ phái ngươi đi làm tỳ nữ. Mà nếu chỉ là một tỳ nữ bình thường, thì rất có thể cả đời ông ta sẽ chẳng bao giờ để mắt tới ngươi, cũng sẽ không bao giờ phát hiện ra thân phận thật của ngươi."
Thấm Ngôn im lặng hồi lâu, trong mắt hiện lên sự giằng xé. Rồi cậu chậm rãi nói:
"Từ huynh, huynh có biết mình đang nói gì không? Việc này nếu bị phát hiện... huynh cũng không thoát khỏi tội chết đâu."
"Ta biết." – Từ Thịnh ngắt lời, ánh mắt kiên định.
"Hồi nhỏ ta từng mơ mộng hoài bão, từng hiên ngang muốn tung hoành thiên hạ. Vậy mà cuối cùng lại bị trói buộc trong phủ Thành Hầu làm họa sĩ vẽ tranh chân dung. Đây đâu phải cuộc đời mà ta mong muốn. Cũng giống như ngươi – chưa bao giờ được sống thật với bản thân. Nếu lần này có thể buông thả một lần, thì hãy để ta làm điều đó."
Thấm Ngôn mỉm cười, nhưng nụ cười ấy mang theo cả cay đắng và cảm kích:
"Vì một người chỉ tình cờ gặp gỡ như ta… không đáng đâu."
"Ta coi ngươi là tri kỷ cả đời này, vậy là đáng rồi."
Thấm Ngôn hít sâu một hơi, nước mắt lặng lẽ lăn dài.
Thì ra là như vậy.
Sự thật là: bức chân dung kia, Từ Thịnh đã cố tình vẽ cho thật xấu. Không phải vì Thấm Ngôn không đưa tiền, mà là… vì tri kỷ.
Từ Thịnh biết rõ, Thấm Ngôn – hay đúng hơn là Thầm Nghiên – thực chất là một nam tử đang cải trang. Và vì tình bạn sâu sắc, vì sự đồng cảm hiếm có, gã đã liều mạng giúp cậu giữ kín bí mật ấy.
Xét về sau, cả hai họ đều thành công.
Thành Hầu Vương đến tận lúc chết cũng không hề hay biết người thiếu nữ xinh đẹp tên Thấm Nghiên, thực chất lại là một nam tử.
Một ngày nọ, khi đi dạo trong phủ, Thành Hầu Vương vô tình nhìn thấy một nữ nhân dung mạo tuyệt trần – chính là Thấm Nghiên trong bộ dáng giả gái. Ông ta kinh ngạc lẫn khó hiểu: tại sao một mỹ nhân như vậy lại không được chọn làm phi tần, mà lại bị đẩy đi làm lao dịch?
Mang theo nghi ngờ, ông ta lập tức sai người triệu Từ Thịnh, yêu cầu mang bức tranh đã vẽ hôm trước đến để kiểm chứng.
Từ Thịnh mang tranh đến. Khi Thành Hầu Vương nhìn thấy chân dung xấu xí của Thấm Ngôn, ông ta liền hiểu ra.
Mọi thứ đều đã rõ ràng.
Đây là điều mà cả Thấm Ngôn và Từ Thịnh đều đoán trước được – chỉ không ngờ ngày đó lại đến sớm như vậy.
Từ đằng xa, hai người chỉ trao nhau một ánh nhìn.
Là ánh mắt cuối cùng trong đời.
Dù không nói một lời, nhưng cả hai đều hiểu nhau đến tận đáy lòng.
Thấm Ngôn hành động trước. Không hề báo trước, cậu bất ngờ chạy nhanh về phía hồ sen gần đó.
“Bịch!”
Một âm thanh trầm đục vang lên.
Cậu đã nhảy xuống hồ, chọn cái chết.
Từ Thịnh không hề bất ngờ. Gã biết trước điều này. Thấm Ngôn từng nói: nếu rơi vào đường cùng, cậu sẽ tự sát. Dù là nhảy sông hay thiêu thân, điều quan trọng là phải chết – chết trước khi sự thật bị lộ.
Vì chỉ cần cậu chết, thì sẽ không ai – kể cả Thành Hầu Vương – có thể khám nghiệm hay nhìn kỹ thân thể nữa.
Một người quyền cao chức trọng như ông ta, sao có thể hạ mình để đến gần thi thể của một “nữ tỳ bình thường”? Chỉ nghĩ đến thôi cũng đã thấy xui rủi.
Cái chết của Thấm Ngôn diễn ra quá nhanh, không ai kịp phản ứng.
Thành Hầu Vương chết lặng, ngơ ngác nhìn theo.
Khi nhận ra mọi chuyện đã muộn, ông ta chỉ cảm thấy tiếc – tiếc vì không thể sở hữu một mỹ nhân như vậy.
Ngay lập tức, ông ta quay sang Từ Thịnh, tức giận chất vấn:
"Tại sao ngươi lại vẽ nàng xấu xí như thế? Ngươi khiến ta bỏ lỡ một tuyệt sắc giai nhân!"
Nhưng vẻ mặt của Từ Thịnh vẫn bình tĩnh, không chút sợ hãi.
Ngày này rốt cuộc cũng đã đến.
Gã không hối hận.
Cuộc đời dài đằng đẵng, vô vị đến nỗi khiến người ta phát ngán. Người ngoài thì hời hợt, tri kỷ lại khó tìm. Nếu vì một người tri kỷ mà chết, vậy cũng đáng. Nghe như trong thơ văn cổ, nhưng lại là lựa chọn thật lòng.
Gã đã ở trong phủ quá lâu, gần như đã lãng quên những ước mơ năm xưa. Giờ đây, nếu có thể làm được điều gì cho người hiểu mình, vậy là đủ.
Không chút do dự, Từ Thịnh xoay người, chạy thẳng về phía cây cột lớn bên cạnh.
Thành Hầu Vương lúc này mới sực tỉnh, thét lớn:
"Ngăn gã ta lại!"
Nhưng đã không kịp nữa rồi.
Từ Thịnh đâm đầu vào cây cột bê tông giữa sân. Máu tuôn xối xả như suối đỏ, nhuộm thẫm cả vạt áo trắng. Gã ta đổ sụp xuống đất, thân hình vô lực nằm nghiêng, khuôn mặt hướng về phía hồ sen tĩnh lặng. Trong khoảnh khắc hấp hối, hắn khẽ mỉm cười—nụ cười kỳ lạ, thản nhiên, như đã buông bỏ tất cả.
Gã từng là một kẻ không ai muốn dây vào—quái gở, lập dị, khó gần. Nhưng cũng may, ít ra trong đời, hắn từng có một người tri kỷ.
Người ta sau này sẽ viết lại đoạn lịch sử này thế nào nhỉ? Có thể sẽ nói: "Hắn là kẻ lòng dạ hẹp hòi. Vì Thấm Nguyên không chịu hối lộ nên cố tình vẽ xấu để trả thù."
Thì sao chứ?
Lịch sử chẳng phải chỉ là lời kể lại của kẻ khác sao?
Mà lời của người khác thì đâu có đáng sợ. Quan trọng là chính mình hiểu rõ mọi chuyện. Ít nhất, Từ Thịnh biết cậu ta không phải là Thấm Nguyên… mà là Thấm Ngôn.
"Ngôn" – lời nói từ trái tim.
"Thư" – bức họa của tâm hồn.
Cậu ta, trời sinh đã là tri kỷ của gã.
Thấm Ngôn đặt tay lên tấm kính tủ trưng bày. Cậu ta chỉ cảm thấy lòng quặn thắt, không kìm được mà rơi lệ. Cậu ta không thể tưởng tượng nổi tâm trạng của Từ Thịnh khi vẽ nên bức tranh ấy…
Chết vì tri kỷ, chết không hối tiếc.
"Chết tiệt…" Thấm Ngôn thì thào, giọng nghèn nghẹn.
Cậu ta chợt hiểu ra mọi chuyện. Không khó hiểu khi bản thân lại không thể cưỡng lại việc đến bảo tàng này. Cậu bị bức tranh kia hút lấy, như có một sợi dây vô hình quấn chặt tâm trí.
Dù đã đổi kiếp, nhưng cậu vẫn hiểu rõ tâm trạng của “Thấm Ngôn” năm ấy.
Được một người tri kỷ như vậy—có chết cũng không hối tiếc.
Giờ đây, cậu đã bắt đầu một cuộc đời mới. Và cậu tin, Từ Thịnh cũng thế.
Dường như Kỷ Hòa biết cậu đang nghĩ gì. Người ấy nhẹ nhàng nói:
"Cậu không cần hỏi tôi anh ta đang ở đâu đâu. Hai người có duyên, dù ở kiếp nào, cũng sẽ gặp lại thôi."
"Thật sự... sẽ có ngày gặp lại sao?" – Thấm Ngôn thì thầm như tự hỏi chính mình.
Cậu ta mơ màng bước ra khỏi bảo tàng. Bên trong lạnh lẽo, còn bên ngoài, nắng lên rực rỡ. Đứng giữa con phố đông đúc, những tòa nhà cao tầng và dòng xe cộ tấp nập khiến cậu có cảm giác như tất cả vừa rồi chỉ là một giấc mơ.
Ngay lúc đó, có người đụng nhẹ vào vai cậu.
"Xin lỗi."
Giọng nói ấy vang lên trước.
Thấm Ngôn khựng lại. Giọng nói này... quen quá.
Cậu ta ngẩng đầu, ánh mắt lập tức chạm phải một đôi mắt sâu thẳm, đầy cảm xúc.
Cả hai cùng sững sờ.
Dù cách ăn mặc đã khác, nhưng khí chất, ánh mắt, và nét mặt ấy—cậu ta không thể nhầm được.
Chính là gã.
Chàng trai đối diện cũng có chút sửng sốt. Rồi hắn hỏi:
"Chúng ta… đã từng gặp nhau ở đâu rồi phải không?"
Thấm Ngôn mỉm cười: "Đúng vậy."
Cùng lúc đó, ở một nơi khác...
"Chết rồi, không thấy đâu cả?!" – Ngân Hồ lo lắng lật tung từng ngăn tủ.
Cô ấy đã tìm khắp mọi nơi, cuối cùng đành phải chấp nhận một sự thật: chiếc khuy áo đã mất rồi.
Nếu đây chỉ là món đồ mua cho bản thân thì cũng không đến nỗi. Nhưng đây là món quà cô định tặng cho ngài Chu.
Ngay từ cái nhìn đầu tiên, cô đã cảm thấy chiếc khuy ấy hợp với ngài vô cùng. Nếu ngài đeo, chắc chắn sẽ rất đẹp.
Vì thế, cô đã không tiếc tiền mà mua. Nhưng bây giờ… lại làm mất.
Ngân Hồ cố gắng nhớ lại nhưng vô ích. Một người đã đi qua quá nhiều nơi như cô, làm sao nhớ nổi nó rơi ở đâu?
Mua cái mới ư? Không dễ dàng như vậy.
Người sáng lập thương hiệu khuy áo ấy nổi tiếng là kỳ quặc. Mỗi mẫu chỉ sản xuất một số lượng giới hạn. Chiếc cô mua là cái cuối cùng.
Muốn có một cái giống hệt, chỉ còn cách… tìm người đã mua hai chiếc còn lại.
Không vấn đề.
Trong mắt Ngân Hồ chợt lóe lên một tia nguy hiểm.
"Thứ mình muốn, thì nhất định phải có được."
Mười hai giờ đêm.
Trời mưa lớn. Ngân Hồ đội mũ đen, bước đi giữa phố xá vắng tanh không bóng người. Mảnh giấy nhàu nát trong tay cô đã ướt sũng nước mưa.
Mười lăm phút trước, cô vừa rời khỏi một cửa hàng đồ cao cấp—nơi cô từng mua chiếc khuy.
Cô cải trang thành đàn ông, kề dao vào cổ một nhân viên trẻ, ép hắn khai ra hai vị khách đã mua những chiếc còn lại.
Chàng trai kia sợ đến mức run bần bật, suýt đái ra quần, giọng lắp bắp:
"Cái này… cái này… tôi không biết…"
Ngân Hồ nhíu mày, vung dao lên.
"Tôi biết! Tôi biết rồi!" – hắn lập tức la lên, gần như van xin.
Hắn nói ra tên hai người mua cuối cùng.
Ngân Hồ khẽ nhíu mày. Biết tên thì ích gì chứ? Cô cần biết họ đang ở đâu.
