Tôi là Trần Hưng, dân nhiếp ảnh tự do, thích xê dịch, đặc biệt là những nơi hoang vu, ít người biết đến.
Tôi từng đi nhiều nơi — từ những ngọn đồi bỏ hoang đến các nhà máy cũ nát, chỉ để chụp lại vẻ đẹp rợn ngợp của sự mục ruỗng.
Nhưng chuyến đi lần này, tôi không thể ngờ rằng nó lại khiến tôi hối hận đến tận cùng.
Mọi chuyện bắt đầu bằng một email lạ.
Không có tên người gửi, chỉ có dòng chủ đề: “Trại Vô Mục – Nơi ánh sáng chưa bao giờ chiếu đến.”
Tôi mở thư. Bên trong chỉ có vài dòng ngắn gọn:
“Nếu anh thật sự muốn biết thế nào là cái c.h.ế.t , hãy đến nơi này. Đường sẽ không hiện trên bản đồ, nhưng tôi sẽ chỉ anh cách đi. Khi thấy cây cổ thụ bị cháy sém ở gốc bên đường, rẽ trái. Cứ đi tiếp cho đến khi mọi âm thanh biến mất.”
Kèm theo đó là một tọa độ — nhưng khi tôi thử nhập vào bản đồ, nó chỉ hiện ra một khoảng trống mờ xám, như thể nơi đó không tồn tại.
Tôi không tin vào ma quỷ, tôi tin vào cảm giác. Vậy nên, sáng hôm sau, tôi vác balo, mang theo máy ảnh, pin dự phòng, d.a.o gấp, nước uống, và một chút háo hức như mọi chuyến đi trước.
Chiếc xe tôi chạy lao dần ra khỏi thành phố.
Con đường dẫn về hướng núi càng đi càng hẹp, hai bên chỉ toàn là rừng thông đen thẫm, ánh nắng dần biến mất sau những tán lá khổng lồ.
Gió rít, từng nhịp va vào kính xe nghe như tiếng ai đó đang gõ nhẹ… từng hồi, từng hồi.
Sau ba tiếng lái xe, tôi thấy nó — cái cây cổ thụ cháy sém mà người gửi email nhắc đến.
Nó đứng lạc lõng bên đường, thân cây đen kịt như bị sét đánh, nhưng điều làm tôi rợn người hơn cả là trên thân cây có khắc ba chữ “Trại Vô Mục” bằng dao, m.á.u sẫm khô lại quanh vết khắc.
Tôi dừng xe, do dự vài giây. Gió lạnh lùa qua cổ áo. Không hiểu sao, tôi cảm thấy có thứ gì đó đang nhìn mình từ sâu trong rừng.
Nhưng tò mò thắng sợ hãi.
Tôi rẽ trái.
Con đường mòn dẫn vào trong rừng hẹp đến mức gương chiếu hậu suýt quệt vào cành cây.
Mặt đường đầy bùn, bánh xe trượt mỗi khi tôi nhấn ga. Tiếng gió hòa với tiếng kim loại cọ nhau, như thể đâu đó trong rừng đang có thứ gì bị kéo lê.
Khoảng hơn nửa tiếng, tôi bắt đầu thấy sương mù. Ban đầu chỉ lãng đãng, sau đó dày đặc đến mức đèn xe hắt ra cũng bị nuốt chửng.
Mọi âm thanh biến mất — đúng như lời người gửi mail. Không có tiếng chim, không có tiếng côn trùng.
[Truyện được đăng tải duy nhất tại hatdaukhaai.com - https://hatdaukhaai.com/trai-xac-vo-muc/chuong-1.html.]
Chỉ có tiếng động cơ yếu dần như bị bóp nghẹt.
Rồi bất chợt, một bóng trắng vụt qua đầu xe.
Tôi thắng gấp.
Một hình người… không rõ nam hay nữ, đứng cách đầu xe vài mét. Tôi nhìn kỹ qua kính lái — người đó không có mắt, chỉ là hai hốc sâu đen ngòm, m.á.u chảy dọc xuống cằm.
Trong một giây, tôi muốn quay đầu xe, nhưng chân không nhấc nổi. Người đó… bắt đầu mỉm cười.
Tôi hét lên, nhấn ga. Bánh xe trượt trên bùn, xe tôi lao về phía trước, xuyên qua lớp sương dày đặc.
Khi nhìn lại qua gương chiếu hậu, không còn ai ở đó, nhưng hai dấu bàn tay đầy m.á.u vẫn in hằn trên kính trước — như thể ai đó đã chạm vào… chỉ vài giây trước.
Cuối cùng, con đường mở ra một khoảng đất trống.
Giữa là một khu nhà cũ, tường xiêu vẹo, bảng hiệu gãy đôi treo lủng lẳng chỉ còn đọc được mấy chữ mờ nhạt:
“...TRẠI...V...MỤC...”
Gió rít mạnh.
Tôi bước ra, mang theo máy ảnh.
Cảm giác như có hàng trăm cặp mắt vô hình đang dõi theo.
Nhưng tôi vẫn bấm máy — “click, click…” — cho đến khi trong ống kính hiện ra một khuôn mặt ngay sau lưng tôi.
Tôi quay phắt lại.
Không có ai.
Chỉ có tiếng gió, tiếng cửa gỗ cọt kẹt, và mùi hôi thối như từ x.á.c người lâu ngày bốc lên.
Khi ấy tôi chưa biết, thứ tôi thấy chưa phải là người, và nơi này… không chào đón kẻ sống.
--------------------------------------------------
